ECOS DE ALEJANDRÍA

LA ERA FINAL

2009-10-12T19:11:00.004+01:00

LA ERA FINAL

Sólo hay una guerra que pueda permitirse la especie humana:
La guerra contra su propia extinción.
Isaac Asimov

Lo que no entendemos, tan sabios,
es que la naturaleza no nos necesita.

Cree el hombre
que siempre se sale con la suya.
Es el centro del universo
y todo gira a su alrededor.
Rezuma impunidad en sus actos
y para tranquilidad
idea dioses que le aseguran la eternidad
y el perdón de todos sus pecados.

Vive la humanidad ahogada en la ceguera.
Mantiene limpio lo propio
y convierte lo común en vertedero:
el mar, los ríos, el cielo, los bosques y el subsuelo
no son míos ni de nadie
y no me interesa lo que de ellos sea.
Propiedad, tribu, patria, continente
ocultan el rostro de la única realidad:
que solamente existe un hogar: la Tierra.

Yerra el ser humano y sostiene su error.
Sentado al filo del abismo, de su suicidio,
se dispone a calcular los beneficios del desastre;
o mira hacia otro lado, a la frivolidad de un televisor;
o, más que al beso, la caricia, el amor, el baile,
se dedica, como siempre, a adorar a Marte
y sus desgracias.

Pues en los sueños de Hollywood
siempre se proyectan finales felices.
No acontecerá nada al cabo:
la ciencia posee la respuesta.
Retornarán los hielos a su anterior estado,
purificarán el aire,
depurarán los ríos y los mares,
recuperarán la población de abejas,
de linces, atunes, anfibios y reptiles,
repoblarán las selvas y arboledas,
erradicarán todas las enfermedades,
rescindirán la guerra y las armas nucleares
y haremos turismo hasta en la luna.

Sin compromiso, sin sacrificios.
No hay prisa.
No es trascendente
que caduquen los plazos.
¿Cómo plantearse
el planeta sin nosotros?

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LA VERDAD DE LA PAZ Y LA GUERRA

2009-09-23T02:38:00.001+01:00

LA VERDAD DE LA PAZ Y LA GUERRA

Mientras la guerra sea lejana

duermo todas las noches tranquilo.

Los periodistas en inquietarme se empeñan

mas me abstengo de desgracias y tristezas.

El tráfico, ocho horas de trabajo…,

y apenas tiempo para el ocio y el descanso.

Pero admiro, sin duda, a nuestros soldados

quienes luchan por la paz y la democracia.

Y a la libertad y la paz, ante todo, amo:

¡Ojalá cesaran en el mundo los disparos!

De habitar este país soy afortunado:

¡Ojalá siga igual por muchos años!

21 de septiembre de 2009

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TODO EL TIEMPO DEL MUNDO PARA AMAR

2009-09-23T02:32:00.003+01:00

TODO EL TIEMPO DEL MUNDO PARA AMAR

Hoy he descubierto

que tengo todo el tiempo del mundo

para amar.

Los adoquines y los labios

de todas las calles y mujeres

me han guiado a este día.

Los errores me dieron la modestia,

las soledades ante el espejo me postraron

y ya no tengo temor de mí.

Hoy he descubierto

que tengo todo el tiempo del mundo

para amar.

Abiertas de par en par

las puertas de mi cuerpo y de mi alma

para quien desee traspasarlas.

Ríos de pasión

se desbordan por mis poros

y se extienden en la búsqueda.

Hoy he descubierto

que tengo todo el tiempo del mundo

para amar.

Despréndete del velo,

aléjate de la pereza y el miedo

y déjate llevar.

Voy a seducirte,

te haré temblar estremecida

y soñarás estrellas.

Hoy he descubierto

que tengo todo el tiempo del mundo

para amar.

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LIBRE

2009-09-23T02:29:00.001+01:00

LIBRE

La lógica es de los niños,

la libertad de los pájaros.

Aleteo los brazos

mas no me puedo elevar.

¿Cómo puedo llegar a tu lado

si no poseo el don de volar?

La libertad y el amor se asemejan:

ambos precisan de otra vida

y ambos lindan con el horizonte.

En ocasiones, la libertad es de plástico:

nos la venden como el paraiso

y no nos dejan tiempo para disfrutarla.

El hombre ha evolucionado

buscando la comodidad:

inventa para obtener comodidades:

la libertad es más cómoda que la opresión.

La lógica del niño que soy

me induce con insistencia a que desista.

Soy un pájaro sin alas.

No pueden cesar los ojos de verte volar.

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SOY UN ILUSO

2009-09-23T02:25:00.001+01:00

SOY UN ILUSO

Soy un iluso:

el amor y la pereza

son incompatibles.

Y la soledad es como el desierto:

abundan los espejismos

y la inclinación al ridículo.

Soy un iluso

que dibuja versos en el aire

y sospecha que el destino

es un huerto de oportunidades

donde la sabiduría y la ternura

son nutrientes de felicidad.

Soy un iluso:

tal vez mañana…

…un oasis sea realidad.

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ENTELEQUIA

2009-09-23T02:19:00.002+01:00

ENTELEQUIA

Chirrían los relojes.

Con el mismo sonido

con el que lo hacen las visagras:

el tic-tac es un chirrido

que atrasa.

Creo que es un nuevo problema

de esta civilización decadente.

Como consecuencia

las calles se han estrechado tanto

que no caben las personas

y todo está desubicado.

Nadie va a ninguna parte

y nadie viene de ningún lado.

Dicen que se va a extinguir la risa

y que las caricias

se tendrán que enviar por correo.

Dicen que será inútil enamorarse

porque no habrá tiempo

para conocer a alguien.

El sonido de los relojes

cada vez es más insoportable.

Casi tanto como la tristeza

que he sangrado al esperarte.

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DUERMES

2009-09-20T00:07:00.001+01:00

DUERMES

Duermes

mientras te escribo…

Siempre que te escribo duermes…

Y te veo…

Duermes

y te veo

en toda tu independencia

y a la par tan vulnerable y tierna

como una niña.

Y me veo

dándote las buenas noches

y calentándote los pies,

acurrucada en mi regazo.

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LA BELLEZA DE LA MUJER

2009-09-14T22:59:00.003+01:00

LA BELLEZA DE LA MUJER

Mientras la algarabía borbotea,

sin alzar los ojos hacia el cielo,

entre horarios y oficinas,

yo soy un diletante

que puede pasar horas o días

imaginando que mi ventana

es primera línea de playa.

Soy un ser ocioso,

con todas sus letras y licencias,

que sueña despierto

y habla dormido,

que gusta de delirios

y melancolías.

En la ociosidad,

los sentidos y el cerebro

se disipan.

En admirar la belleza

se disipan.

En admirar la belleza,

detenida y atemporalmente,

de las cosas y los seres…

…y de las mujeres.

Después del infinito

nada ocupa más una mente ociosa

que la multiversalidad estética

y la estética multiversidad

de la mujer.

En verdad

no puedo hablar de manos,

de cabellos, de senos, de pestañas…

Eso es público y no es esa la belleza,

que no es sátiro el ocioso.

Al igual que lo importante es el camino,

la belleza común no es lo extraordinario

sino su esencia.

El secreto reside en lo que no se ve

y se va componiendo

en precioso y preciso encantamiento.

Y en él,

lo atemporal, lo poético, el delirio,

lo memorístico, lo magnético, lo furtivo,

lo inmaterial, la química y lo carnal

se componen en ingrávido estado.

Donde la belleza de la mujer

es sublimada y purificada,

mutando en alquimístico éxtasis.

Por eso somos los ociosos

denostados y vituperados:

cultivamos nuestra secreta riqueza.

Las horas y los días

-a veces basta un segundo-

se vierten y difuminan en el deleite.

Mientras la muchedumbre

autómata se enreda

en horarios y oficinas,

un afortunado diletante disfruta

de la esencial belleza de la mujer.

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POR QUÉ ESCRIBO

2009-09-14T22:53:00.002+01:00

POR QUÉ ESCRIBO

Todo es química.

Todo, menos lo vivido,

menos lo que soy y he sido,

es química.

Si ahora caigo en coma

o si fulminado muero

o si de alzheimer enfermo,

la química de mi física

permanecerá existiendo.

Pero habré desaparecido.

Nadie sentirá

cómo yo he sentido

en la madrugada de una avenida desierta,

el susurro del vuelo de aquella lechuza

tan blanca como la más blanca luna;

nadie sentirá del mismo modo

mis filtreos con la muerte;

nadie recordará el dolor

ni los rostros del placer.

Nadie vivirá mis recuerdos.

Del recuerrdo que de mí guarden

soy ajeno, pues es ajeno.

Todo seguirá siendo química,

incluso el secreto de la vida.

Mis recuerdos se irán conmigo

y ya no seré yo, ni lo que yo he sido.

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TERMODINÁMICA HUMANA

2009-09-06T02:18:00.003+01:00

TERMODINÁMICA HUMANA

Vivir es ser burbuja:

corpórea y permeable al otro.

Bajo la inmensidad cósmica,

soportando el peso de la intriga primigenia,

el ser humano se basta

con ser puertas abiertas.

Gusta el humano

de estar en cinta

de prójimo;

disfruta con darse a conocer

y permitirse entrega.

Vivir es también ser descubridor

del ajeno,

pleamar que busca el horizonte,

cúmulo que tantea el cielo.

Contagiado de ansia,

necesitado de deshacerse,

huidizo de la ausencia,

explora las lindes extrañas

y conquista el misterio.

De la otra persona

descascarilla las murallas,

funde las pieles,

deslumbra los ojos,

saborea el asombro.

Vivir es pues

conjunción e intercambio,

aliñado todo

con unas gotas de espera,

de incertidumbre y fantasía.

La fusión -y su búsqueda-

marcan la existencia.

El termodinámico trueque

subyace en el todo

y dirige los destinos.

Cuando ocurre,

la explosión hormonal

a la vista confunde

y se susurra el cerebro:

¿serás tú?

Pasan hombres y mujeres

del paritorio al cementerio

bajo la sombra del reloj estelar…

Vivir es memoria futura

y repetida:

por eso todos los besos

siempre saben a miel.

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PRESENTIMIENTO ESTIVAL

2009-09-05T05:04:00.001+01:00

PRESENTIMIENTO ESTIVAL

Plomiza balsa de estaño la noche estival.

Tórrido mercurio.

Una fina corriente la endulza.

Remolinos de polen la tiñen.

En la noche estival se desliza un susurro.

Reververa en persianas y cortinas

y se anuda a los pomos de las puertas.

La desnudez se apodera de las pieles,

furtivas olas se pliegan en los lechos.

No puedes huir, aunque se rece:

martillo constante que te vence.

Me quedo con el polen y la dulzura,

rebosantes de puro presentimiento.

No es ni huída carnal ni onírica:

imposición cerebral si acaso.

Diría destello que anuncia cosecha,

dejarse llevar por la congoja.

La derrota es familiar,

el riesgo consiste en imaginar renacimientos.

Anuncia silencios parlantes

y unas nuevas normas horarias,

regidas por el tic-tac cordial.

Presiento la vuelta a la vida…

Y sólo es puro presentimiento.

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SER HUMANO, SER AMANTE

2009-09-04T19:49:00.001+01:00

SER HUMANO, SER AMANTE

En los arrabales de la memoria

rebrotan los colores

como si fueran estrellas fugaces.

Autovías de nubes

te llevan de olvido en olvido

y te ves extraño nebuloso,

otro que vivía en tu piel

y se atragantó de vida.

Un lento sopor te transforma

en caricia y beso chispeante…

El secreto reside en la nostalgia,

en cómo se bebe la melancolía.

De manera que la sangre respire

solamente lo sencillo

y el azufre del reproche

se mute ceniciento silencio.

Porque en los arrabales de la memoria

es donde se decide nuestro futuro.

No hablo de cristales rosas

ni de verdes esperanzas.

No, estrictamente no.

En los arrabales de la memoria

se descubre la suma

de los abrazos y los ojos

que un día nos amaron.

Allí se descubre

que uno es ser amante.

Los tuétanos, los tendones,

el plasma y el hilo vital

están hechos para amar.

Entonces, sacudo el felpudo de mi puerta

y salgo a pasear por nuevos senderos;

con la seguridad de que regresaré contigo,

tú, nuevo ser amado,

quien me colomarás de marinas dichas.

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EL LLANTO DE UNA MUJER

2009-08-18T03:30:00.001+01:00

EL LLANTO DE UNA MUJER

Lloran las mujeres y parece

que su cuento infantil se disolviera

en el fluir de sus lágrimas.

Se diría también que la atmósfera,

las ramas de los árboles

y las flores llorasen.

Mi corazón se encoge

y mi boca siente la tentación

de beber cada una de ellas.

Es triste y a la par dulce

pues brotan rosados matices

de los rostros compungidos.

Y parece que duele el tiempo

porque ese enojo

hace del llanto el tímido origen

de una leve sonrisa

y uno no sabe cuándo

recibirá el fino resplandor.

Y uno desearía poseer esa cara,

ese cutis de sal bañado,

esa boca y esos balbuceantes labios,

para posarla entre las manos,

rodearla e inundarla de besos,

tantos besos como una vida entera.

Sé que el llanto de una mujer

encubre un secreto mensaje:

el llanto de una mujer

es una solicitud de amor…

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UN TÓRRIDO Y ESTÚPIDO POEMA

2009-08-17T23:31:00.001+01:00

UN TÓRRIDO Y ESTÚPIDO POEMA

No soporto que hoy sea lunes

ni que ayer fuera domingo

ni que mañana será martes…

Diría que la culpa es ajena,

del mundo,

mas la sangre me rebela.

Pero no sé por qué

intuyo que también hay luz

en alguna esquina de mi calle.

Las ascuas del tabaco

no mienten,

mi horma en el lecho

no miente,

el adhesivo sopor de este verano

derrite en la piel

la verdad de mi vida…

…soy sombra en la tiniebla…

Pero no sé por qué

intuyo que también hay luz

en alguna esquina de mi calle.

Quisiera no llenar mi existencia

de esperanzas que se diluyen

siquiera antes de imaginarse;

quisiera ser atrevido pero no loco,

ser loco sin ser insensato,

ser insensato sin parecer incauto.

Uno mismo,

resistente al espejo,

dócil en el sueño,

despierto en el amanecer…

…y un poco,

como este poema,

iluso…

…porque intuyo

que también hay luz

en alguna esquina

de mi calle.

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EL FUTURO Y YO

2009-08-17T19:18:00.000+01:00

EL FUTURO Y YO

Como el agua se dispersa

siguiendo los cursos de la gravedad,

como tren que va y viene

mas no circula más allá,

así en la paradoja mi pulso.

Busco mi destino

entre las grietas del suelo

sobre la sequía.

Intuir siquiera el futuro

a pesar de ser yermo como la sal.

No tengo entre las manos

semillas que sembrar

y el espejo es un estanque de recuerdos

que el sol se encargará de secar.

Si quiero ser yo mismo

necesito cerrar los ojos

y escapar de lo cotidiano,

pensar que rebroto

y alcanzan mis ramas el sol.

Pienso que es tarde

y tiempo perdido

el futuro,

mas, si a él no me aso,

ha llegado el tiempo

de partir.

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LA PRIMERA NOCHE DEL VERANO

2009-06-24T00:03:00.003+01:00

LA PRIMERA NOCHE DEL VERANO

Si te mudas a la espalda

de una pícara lechuza,

descubres en cuánto el calor

acalora.

Las cortinas, como las telas

que los cuerpos ennudan,

se desvisten de sopores

que en la carne se desbordan.

Sueñan erectos los jóvenes,

sueñan y se despiertan

con las manos ardentosas.

Sueñan húmedas las jóvenes,

sueñan y se desvelan

con las manos espumosas.

Pieles carnívoras de sexo,

animal instinto entre las luces

que apagan las estrellas.

Sueñan también los menos jóvenes

y las menos jóvenas.

Sueñan las tiernas parejas

y las que se dan la espalda.

Sueñan las rancias parejas

con carne magra y sangre nueva

-o se conforman con ternuras.

Efluvios pecaminosos,

tan sabrosos como el vino,

bañan la vía láctea de dientes

que se clavan en el agua.

Dedos gelatinosos, uñas de fiera,

ingles de néctares, piernas como ramas…

al viento.

Se susurra la pasión

a través de las vigas y los tabiques.

Se desgarran las gargantas

sobre las aceras y el asfalto.

Los gorriones no duermen,

los halcones acechan en cada arista

y el polen de las macetas borbotea.

Hienas los muelles que acechan al orgasmo,

coro de entrañas contenidas el orgasmo…

…La noche se secciona del día,

oliente de ronmiel y malvasía.

Reina el placer.

A pesar de que la realidad del mundo

es triste e indignante y sorda.

Reina el placer, por fortuna,

a veces;

y, tal vez,

el sexo hermoso

acabe con las guerras,

el hambre y la injusticia.

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